Photographie

C'est un bon moment que celui où la ville glisse dans les yeux.
A chaque regard on a le sentiment d'apprendre un mot nouveau,
que la langue devient familière; parce que les rues sont des phrases,
ponctuées de passants, accentuées d'ombres
et que, l'une après l'autre, on est moins un étranger.
On se met à parler, sourire, sans même s'en rendre compte.
Peut-être est-ce seulement l'oeil qui pétille...
Mais qui donc a l'esprit assez terne
pour ne pas comprendre un oeil qui brille,
qu'il y a de la musique dans une rue pavée,
ombrée, qui tourne, monte ou descend ?
Moi, ça me fait marcher des heures.


C'est en dialoguant avec la ville que j'apprends à dialoguer avec les gens.
C'est la ville qui donne le ton; souvent la distance aussi.
Les variations dans la distance sont déterminées par une idée
ou une sensation de l'unité des choses.
L'unité, restreinte jusqu'à ce qu'apparaisse l'énigme:
qu'un élément, par les proportions qu'il prend,
devienne la clé d'un paysage musical insoupçonné,
d'une partition urbaine ou rurale
que seul l'oeil sait jouer et les yeux écouter.

(extraits de: Carnet de route argentique. ©JGQ. 89)